灯下瞬间

在一盏灯下翻阅泛黄的书页，如同翻阅一段尘封的往事。不如风也不如烟，如一滴春天的雨落在紧闭的玻璃窗上，一声沉闷的嘀嗒，是那渐行渐远渐模糊的时光么？在心灵最柔软的地方弥漫，化成一点最沉重的叹息，久久飘散不出门去。

好多年了。我们始终以为自己已经习惯了冷漠。脸上的皱纹深了？这没有什么，老家门前的那条木凳已经糟朽，再也承载不起我们日益发福的躯体。头上的头发白了？这也没有什么，红漆木箱里的那本稿笺已经潮湿，再也书写不下我们日渐远离的青春。年年中秋，头顶的那轮明月，用它看过在这世间走过的每一个人的冷眼看我的时候，我总会回报它一双冷眼——如海螺沟千万年没有融化的冰川。

可是，在一些时候，心，为什么会隐隐约约地疼痛？难道是在翻阅那些泛黄的书页时，不经意触痛了自己结痂的伤口？在朦胧的《背影》里，我们的父亲是否来过？一句话也不说，甚至不让我们看一眼他越来越陌生的面庞，就匆匆地消逝在凄婉迷茫的梦里。在“世间安得双全法，不负如来不负卿”的诗句里，我们的双眼是否有过泪花？在一棵长满果实的树下，怎么也看不见那一树织成云霞的桃花。

得到过，失去得更多，好像是所有人共同的感叹。在“对酒当歌，人生几何”的迷茫里

门外楼道里急促的脚步声将我惊醒，看看闹钟已是八点零四分。心中是一种莫名的彷徨与焦躁。

本来是打算六点起床去上自习的，可是不知为何在那个时候坚决的将闹钟关掉，怀着忐忑的心睡到现在。

愧疚，自责，已是常有的事，翻起身来打开台灯——我不想再这样下去，可是为何一直在这样下去的路上这样想着。

人生最可怕的事莫过于明明知道自己所做的是错误的却还要做下去。这难道是一种高调的自我折磨与自我愧疚吗？可是，这又有什么用。太阳还是一天天的升起，一天天的落下。无尽的叹息与无谓的悔悟又有什么作用。

提起笔来完成这学期的最后一篇作文。天哪，这太可怕了！我怎么会有这样的想法。我不是最爱好文字的么？不是喜欢一些东西么？记得高三的时候，学习那么紧张，我也会在小小的课堂里写一两句小诗小词，往往给自己一些精神上的满足。可是，现在的我，怎么把写作当作一种任务与差事。带有目的性与功利性的一切工作，都是肮脏的与无意义的。

第一笔落下，竟又是写心情的，写自己此时的难受与不解。哼，我不禁冷笑自己。为何写作的圈子日渐缩小，只是围绕着一个小小的自己来回转动？曾经的我，笔下永远是美丽自然中的风声，潺潺的流水声，巍巍大山，一望无际的碧蓝天空。还有，社会中的事情，且带有一点点的忧国忧民

黄晕的灯光将整个客厅笼罩，连角落周围的空气也似被晕染，散发着暖暖的光。

奶奶就坐在沙发上，耳朵上架着一副老花镜，双眼仔细地盯着手机屏幕上的视频教程。不时将教程暂停，苍老而厚实的手掌像抚摸一件举世无双的艺术品，看着由自己的双手与针线编织成的鞋子和或毛衣，布满皱纹的脸上挂着会心的微笑，开心而满足。

奶奶总是一边织着手中的衣物，一边向我讲述着她的故事。奶奶很早便学会了打毛衣，在她生活的时代，似乎没有她不会的活，抓子，炒饭，补衣服，她样样在行。但无论她在自己人生经历中学会了多少“技能”，织毛衣在她心目中的地位依旧无物可及。

为了织出漂亮的图案，奶奶还买过许多织图案的教程书。想要织出新的样式，就自己通过视频学习，在织毛衣这方面，她在我们家中称第二，绝没人敢第一。

奶奶总爱在黄晕的灯光下，坐在独属自己的沙发上，一针一针地织着毛衣。地上的倒影也同样在动，同样的手指翻飞，好是能忽的变出一朵花来，一旁的毛线球总是没一刻能停下来，不停的滚动，线好像源源不断的从它的表面抽出，在飞舞的双手与银针间，变成一条条花纹。

我与表弟身上的许多衣物都是奶奶织成的，每当我穿上奶奶新织的衣服，向她露出满意的笑脸时，她也向我笑，笑得满足与欣慰。

然后奶奶便再次投入另一个

放学了，我在大街上来回地踱步，路灯拉长了我的身影。看着自己忽高忽低的影子，我抬头看看路灯，心想：它高高的立在这里一定看到了很多新奇有趣的事情，如果我也能像它一样该多好……

我正想着，突然，感觉自己猛然长高，身体正在变细，身上黄蓝一片，我定睛一看，原来是油漆，嘿！我真的变成路灯了！我兴奋又恐慌。

就这样，我一边挺直了腰板儿，一边瞪大眼睛注视着这个新奇的世界。只见一个中学生愁眉苦脸地走了过来，他边走边嘟囔着什么，我俯下身子，努力听清他在说些什么，只听他嘟囔着：“完了，彻底完了，我这次考这么差，回家一定要挨一顿“竹笋炒肉”不可了。我听后，默默地想：哈！原来长大有烦恼啊。但令我吃惊的事发生了，只见他从书包里拿出了那张有着“历史记录”的试卷，揉成一团，轻轻抛在我脚下，一只麻雀落在我肩头，气愤不已地说：“现在的学生真胆小，不敢面对自己的成绩！”听了麻雀的话，我不由得涨红了脸，好像看到了曾经我的影子。

当中学生慢慢踱步走开后，一个中年妇女从我对面的楼道里走了出来，只见她手提一袋垃圾，左看看，右看看。大约因为周围没有垃圾桶的缘故吧，她把垃圾袋用力一甩，不

谁人诗作吾爱，天上谪仙李太白。
　　你，性情豪迈，独拥九斗之才．你，诗风浪谩，常邀愁酒为伴．你仕途坎坷，却似蜀道之艰．你．奇想连篇，敢邀明月为友。
　　你，月下独酌与孤影为伴，日落孤坐愁眼看空山．你满腔壮志，却无用才之地，只得把一腔赤诚碎作腹中之泪，万里还乡饮尽酒千坛。
　　你，诗风浪漫，洒脱豪爽，有着荷衣惠带绝纤尘的轻灵与飘逸，“清水出芙蓉，天然去雕饰”正是你诗风写照。
　　你，奇想连篇，却又自成一味。于是有了“白发三千丈，缘愁似个长”的奇想想，于是有了“举杯邀明月，对影成三人”的意境。于是有了“飞流直下三千尺，一是银河落九天”景美佳句。于是就成就了你--诗仙太白。
　　你从灰蒙蒙的日记里，终于拧走了那灰色的雨季，走过了那连天碧雨。走进了你的游侠生活。你，遍游名山大川。你终于“闲”下来了可以听一曲高山流水。品一杯有故香茗，在两朵红藕香残玉簟秋的异苑奇葩，此时你的心同野鹤与尘远，此时你的诗若冰壶见底清。此时你的诗平易流淌领袖群芳。
　　你的诗可谓“偷得梨蕊三分白，借的梅花一缕香”
　　你有一张秀口，酒入愁肠，便化一分尘土，二分流水，三分酿成日月，四分成就剑气。你秀口一吐，便是半个盛唐。
　　你愤离朝廷，遍访名山大川，你，咳珠吐玉，成就诗仙美名，留璀璨篇章。

缓缓搓捻着手中的笔杆，窗外看去夜已深，人已稀，车声阵阵霓光影，伏桌环视灯正明，人巳困。作业几时休，还我于枕席？

灯的＂魅力＂如此之大，汝能早巳耳熟，由于人类的珍爱，它从千百年前的小油灯，已经慢慢进化繁殖并变异了不知多少代。然而，又有几人还知，这灯的后头，那些诗一般的寓意与情怀？

追

＂醉里挑灯看剑，梦回吹角连营＂这是北宋时期辛弃疾在灯下的追忆和？思。

一代名将缓缓步入暮年，一切的功名战果都已过去，落得个僵卧孤村的凄惨美景，是多么令人感慨。满腔的愁情无处泄，只有光影斑瓓在纸上倾吐自己的愿望。我老了，却有一颗无比热血的心，我只要一骑一刀，就能雄风再现！我精忠报国，连梦中也梦见了长号阵阵呜呜声下的军营，红色大旗鼓动的，一直连到苍凉的天边；灯下的长剑寒锋如雪，也许，它在灯下反射出的，是辛弃疾的回忆，不舍，和仍未放弃，一直在追寻的梦想吧。

惆

巜红楼梦》中的巜葬花吟》是千古名句之一：“青灯照壁人初睡，冷雨敲窗被未温＂这不是黛玉的多愁善感，也是曹雪芹从锦衣纨绔到半生潦倒的感受。夜晚，一盏孤灯悄咪咪地倒映的光，衬着窗外冷冰冰的雨，朦朦胧胧的画面，偏又生得凄凄惨惨凄凄，作者的生平岂不如此？历尽了红尘中事，尽把辛酸倾入之中，可世人又何曾在其有生之年肯定过他，终

连接家和学校的小路上，挺着两排街灯，在寂靜的夜里，投射出淡淡的光。每当夜自习下了，母亲便在街灯下等着我，和着微弱的光，静静的等着，渐渐的，那一盏盏的街灯便成了维系我与母亲之间的一条无形的线，感动便也播种下去生出根。

初夏，夏虫轻鸣。

我一直以那两排街灯为借口，不要母亲来接。因我看来，凭着那街灯的光，不会有什么危险，但终是拗不过母亲，在她执意的目光中，我只得妥协。

于是，和着夏虫的轻鸣，扑面而来的习习暖风，母亲站在街灯接过我的饭盒，带着稍稍的欢喜，向前方走去。而我，故意放慢脚步，默默跟在后面，彳亍着，没有过多的言语，但却又保持着我们之间距离。母亲会时不时回头看我，又随即转身向前……就这样，街灯轻闪，构出一幅美妙画卷……

仲秋，落叶飘零。

枯叶簌簌地落下，踩在上面“沙沙”作响，母亲的叮咛嘱咐仿彿越来越多起来。“天气马上要变冷了，在学校一定要多穿件衣服”“今天老师拖堂了吗？怎么出来这么晚？”“在学校要多吃一点啊”……我静静地走在母亲身旁，秋风吹来，街灯却有点忽明忽暗，仿彿就要被吹灭

夜，没有白天闹市的喧嚣，只有无边漫延的静谧；没有白昼的刺目日光，只有黑夜的一轮银月。夜，黑得深沉，却正是读书的好时节。

皎洁透亮的夜光透过窗户，轻柔地洒在桌子上，宛若覆上了一层银纱，又如铺上了一桌碎银。捧一本好书，掬一杯清茶，坐在桌边舒适的靠椅子上，此刻，心沉静得好比一湖澄澈的水。

缓缓地翻开书，银的透亮的月光在翻动书页间跳跃，打开灯，书上的文字便在温雅的灯光下清晰可见，开始舞动。那是一本少见的好书，描述了鲁宾逊在荒岛求生的故事。鲁宾逊那坚定的求生意志与不向命运屈服的精神令我折服。

饮一口香茗，再如品味香茗一般品味这一行行妙笔生花的文字。不知何时，窗外已飞来一只白得眩目的飞蛾，它正围着那盏不断释放着光和热的钨丝灯，回升，盘旋，做出种种令人咂舌的杂技动作，水平旋转，滚筒旋转、急刹车，急转弯……

夜，黑得宁静。宁静如水一般漫延，遍布了每一个角落。不知何时，黑夜演奏家——蛐蛐已开始了演奏会。那变幻莫测的音乐，让我们的心灵也与音乐的感情一同变化。乐曲一会儿悲痛凄婉，如同妇人诉苦；一会儿轻松欢快，如阳光普照；一会儿慷慨激昂，好像入云苍山；一会儿汹涌澎湃，好似大江潮水……轻轻合上书，

凝望着绚烂的灯光，我又想起那晚在书房所见的那只飞蛾来。

那天夜晚，我练罢琴，准备到书房去看看书。

我兴冲冲跑进书房，一个“不速之客”吸引了我——那是一只蛾子，更为确切地说，是一只断翅的蛾子，它残缺的翅膀竭力保持着平衡，还能勉强飞行，不过飞一会儿就会掉下来。

它好像对某一处格外着迷，甚至是痴迷。我走近一看，那是灯照射出的一束光罢了。可能我的举动惊到了蛾子，它避到另一边去了。而当我离开时，它又飞回到灯光下，如此反复。我想：让它待着吧，过一会儿自然会飞走的。

我不再理会它，径自看起书来。

也不知是过了多久，我放下书，想起了那只蛾子。看见它还在原先的地方，重复着，飞上去，落下来，又飞，又落。我暗自笑笑，它也不嫌累，断了翅，飞不高，怕是永远到不了灯光上面的，这么努力又有什么用？

那蛾子大概是不知道这一点吧，还是做着不肯放弃的举动。

夜深了，窗外的灯光越来越暗，我却不忍关灯，怕惊扰了那只蛾子，我甚至有些感动，默默地看着，没有走近。蛾子这么努力，我希望它的努力不会白费。

最终，我还是关了灯，它应该也飞走了，但为梦想执着的那只灯下的蛾子早已经定格在我的心里。

黑暗吞没了树木，吞没了房屋，笼罩着整座城市。微风轻拂，树影婆娑，大地上的生灵似乎都已沉睡。

咦，怎么书房灯还亮着？这是谁呀，怎么大半夜还不睡觉呢？出来找口水喝的我疑惑不解。

门被我推开了一条缝，灯光下，一位体态偏胖的中年男子正在奋笔疾书。“沙沙沙”，笔尖与纸摩擦的声音传入我的耳中。一瞬间，我的眼圈湿润了，我的父亲竟还在批改我的作业。灯光下他的笔尖似乎裹着一层神圣的光芒，那么耀眼、那么圣洁。

“嘀嗒、嘀嗒”，指针早已越过了零。他，丝毫没有停笔的意思。过了许久，他停下来了——我的父亲，他站起来了——我的父亲。但他只是伸了个懒腰，又继续坐下。我第一次觉得父亲那样弱小，但又第一次觉得他那样伟大。

我回到了床上，但内心却久久不能平静。是啊，这些年父亲为我付出的实在是太多了，在不知不觉中，父亲老了。回想他对我的严厉，只是想让我更优秀，让我有一个好习惯罢了。

清晨，我捧着批改好的作业，看着一个个修改过的严谨的答案，望着父亲眼底日益积厚的卧蚕，我的眼圈再次湿润了。这么多年来，我只顾着自己，殊不知父亲头上的青丝几时掺上了白发……